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Mostrando entradas de diciembre 12, 2011

VIENTO, de Sebastián Huber

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Viento



de Sebastián Huber*
(Afuera el sol empieza a calentar este agosto gris. Por dentro la casa es oscuridad y encierro. El living, y más allá, la habitación. Puertas y ventanas trabadas, cortinas donde no hay persianas; en el aire, humo de cigarro flotando en una nube a media altura. Virginia, que está en el piso, que ha estado ahí sola y en silencio un par de horas, va y grita hacia afuera por el cartero de la puerta.)
Virginia: ¡Entrá, usá tu llave!! Claudia: (Entrando, ve todo eso – Virginia incluida- e intenta parecer despreocupada) ¿Qué hacías? Virginia: (Sentada en una de las tres sillas, tarda un momento en mirar a su madre y después tarda un momento en responder). Nada. Cerrá. (Pausa). Claudia: (Exactamente como en la pregunta anterior) ¿Qué hacías? Virginia: (Se para, camina un poco, se detiene porque sí y habla con la mirada en el piso, quieta, vacía ella) Estaba sola, no hacía nada. (Pausa) ¿Qué voy a hacer? (Pausa) Antes vi que entraba un bichito, un bicho bolita… de la humed…